Um dia, ao arrumar meus armários, jogar fora os velhos papéis e rasgar as recordações, vou encontrar algo que realmente importa, algo verdadeiramente essencial. E então, com uma dor imensa no peito, vou chorar por não poder voltar no momento em que guardei aquilo.

Armários são muito perigosos.

Da poesia me resta o silêncio e apenas o silêncio, que é esse vazio entreversos.
Da poesia me resta a violência brutal no meu peito, que é dor e é vontade e é desejo e é saudade e é qualquer coisa que não pode ser dita.
Da poesia me resta tudo, exceto: palavras num papel.